И тихим вечером, под песню ветра,
Под смолкающий шум уходящего дня,
Вы вспоминаете, что где-то есть на свете
Печальная женщина по имени Судьба.
И тонкими израненными пальцами
Она давно уже сплела ту нить,
Но Вы не верите, в судьбу не верите,
Вы сами пишете новеллу «Моя Жизнь».