Висит стойкое ощущение неправильности, или какой-то внутренней болезненности всего происходящего. Мир медленно заморожено крутиться вокруг меня, или вообще в другой плоскости. Мне остается смотреть на ледяное безмолвие, на серебристое вращение, если конечно повернутся в ту сторону. Рассыпается в руках новая хрустальная иллюзия, впивается в пальцы мелкими осколками. И я сплю. Я не могу проснуться. Будильник улетает в никуда. Мои мозги жадно переваривают появляющуюся потоком непонятную информацию. Я падаю, я проваливаюсь в бесконечность. Утро-день подхватывают меня, тормошат, кричат телефонными звонками прямо в голову. Вечер сжигает меня, выпивает, выносит за пределы тела, чтобы вернувшись я была практически умерщвлена и опять уснула.
Он спокоен. Он идет медленно. Он несет много и заходит во все двери. Я тоже иду медленно, но только потому, что собираю по нитке узкую красную ковровую дорожку. Взаимная бессмысленность.