Июль. За тридцать. Ну-у, жара!
Носки взопрели. Липнет роба.
И на лице у комара –
такая злоба!
Он штык из ранца достает,
он переходит в штыковую.
И горло запрокинув, пьет
мою субстанцию живую.
Дыша размеренно и ровно,
он кровь качает, словно нефть,
и, будто бы от поллитровки,
кайфует, ...